N’en déplaise aux martres

N’en déplaise aux martres et aux écureuils gris d’outre-manche

N’en déplaise à la fleur de coton qui fait briller ses arches

N’en déplaise à Newton n’en déplaise à Winsor

N’en déplaise à cette éponge qui déblatère son Javel sec sur mouillé, mouillé sur mouillé

N’en déplaise à cette brosse aux allures de pin parasol qui voudrait jouer aux herbes folles

N’en déplaise aux cadres et aux puristes qui accordent leurs faveurs au clairin obscur

Je tisse mon aquarelle sur une feuille noire de papier mouillé

De cette eau grégorienne que les colibris les plus assoiffés ne boiront jamais

De cette eau saumâtre qui exorcise les incendies jaunes dans l’ombre de nos mémoires

De cette eau lourde contre laquelle le drawing gum ne peut réserver aucune gouttelette

De cette eau bénite que l’on recrache après l’avoir gargarisée sept fois dans sa bouche en faisant un voeu à sainte Guildive

De cette eau de vie qui rend les esquisses tantôt  légères à la façon des égrettes sur un dos de pachyderme

Tantôt inertes  comme la mine désemparée du crayon HB quand il crisse son pneu dans le vide du passe-partout.

N’en déplaise à toutes les théories de l’art, anciennes et à venir,

Je persiste et je signe, si verre imbibé d’eau pour l’aquarelle est réputé nécessaire

Que ce soit alors de tafia agricole millésimé vieilli dans des barils de bourbon gommier que j’imbibe mon calice

Et que cet esprit sans rival fasse briller au firmament plus sûrement qu’un cerf-volant de feu la banane flambée qui attend patiemment son heure sur le papier d’aquarelle.

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