C’est pas la France c’est la souffrance

« C’est pas la France c’est la souffrance (ou la sous-France).  »

« C’est pas normal.  »

J’entends ce refrain dans la boulangerie qui me sert de quartier général à deux pas de  Cavani. Le cafe n’y est pas cher. Le pain non plus. C’est le rendez vous du matin. Sur la terrasse on refait la nuit, le monde, l’humanité, la politique. Je ne comprends pas un traître mot de shimaore mais certains mots remontent à la surface de l’océan shimoresque comme « gendarmerie, » « police ». « C’est pas normal !  » C’est la grande boucle infernale. » Ce n’est pas la France c’est la souffrance. « Tout le monde rit. L’un feint de se scandaliser. Tous rient et moi même qui ne sait même pas de quoi il s’agit je me joins à la troupe. C’est la deuxième fois que je viens ici de bonne heure et je reconnais déjà un ou deux habitués. Tous se serrent la main. Moi je me suis installé stratégiquement dans un coin. On me serre la main puis on l’a dirige vers son coeur. Je fais de même. Je suis mahorais. Je fais partie. Je suis couleur locale. On me dit bonjour , je dis bonjour. On me dit salamelikum je bredouille un salamelikum Salah. Je suis taiseux. Car je ne sais pas parler shimaore. Parfois quand ils parlent je retrouve des accents des Antilles parfois des accents du Brésil. Aujourd’hui c’est la veille du 15 août. Ils font peut être le pont. Certains prennent vite fait bien fait leur café puis s’engouffrent dans leur voiture ou enfourchent leur Vespa. Hier j’ai vu un homme a Vespa qui transportait un chargement incroyable de feuillages. On aurait dit un bateau ivre sur l’asphalte. Dans la boulangerie les femmes entrent et sortent mais ne font pas comme les hommes la palabre. Par contre je m’installe devant l’épicerie qui fais face à mon école. Quand elles arrivent elles disent bonjour et s’assoient. C’est pas la France c’est la sous-france? Ah non ce sont des collegues !

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